Ibland då jag går genom skolan frågar jag:
– Hur är tonen idag? Skoltonen? Den egna tonen? Moll eller dur? Kanske dur och en aning moll? Eller övervägande dur med en svag ton av moll?
Hur är tonen idag?
Ibland då jag går genom skolan frågar jag:
– Hur är tonen idag? Skoltonen? Den egna tonen? Moll eller dur? Kanske dur och en aning moll? Eller övervägande dur med en svag ton av moll?
Hur är tonen idag?
Om vi misslyckas … kanske hellre då vi misslyckas är det hur vi kan lösa det vi misslyckas med som är vad vi kan uppmärksamma. Om mina misslyckanden leder till att jag resignerar, inte längre vågar och slutligen ger upp är misslyckandet konserverande. Det stannar kvar och blir en del av mig. Kanske är det vad elever känner då de säger att matematik inte är min grej eller man behöver inte kunna det eller det. Kanske är det vad man gör då man undviker att ta grönt kort i golf eller köra upp för att man är livrädd för att misslyckas. Misslyckandet som kryper in. Gör sig stort därinnanför. Lamslår.
Det största misslyckandet är att inte längre våga, bli rädd, undvika och ta omvägar runt för att slippa. En lärare måste skapa en miljö där det inte längre är farligt att misslyckas. Det ska inte vara förödande att skriva ett f på ett prov. Det ska däremot vara startpunkten för lärare och elev att stötta, följa, utmana eleven över känslorna och göra dem åtkomliga genom språket och genom att börja tänka. Känslorna kan vara så starka och så djupa att de sätter sig i eleven. Alla misslyckanden måste vi tala om – men kanske inte som misslyckanden utan som en del av lärandet. Vi kan inte. Vi kan lära oss. Därför måste många uppgifter vara av det slag att vi får träna och att vi får öva, mindre av prov på att vi genast kan.
Det ska vara meningsfullt att missslyckas, ja om vi nu ska kalla det för misslyckanden. Vi kanske kan kalla det för lärande.
Brännbollens centrum då man står där ensam med träet i sin hand och ska slå bollen. Drömmen om att träffa. Se bollen försvinna i fjärran. Se allas språng mot dess nedslagsplats. Vakna upp med den bittra erfarenheten att man slår en lyra och ingen i laget har hunnit springa hem.
På fotografiet sitter jag utan hjälm. Min cykel liknar en liten olycka i sig. Stelnade styret som så lätt går att slå sig på. Träsitsen som gav flisor i rumpan. Cykeln var ärvd. Några kusiner i åldrarna ovanför hade den att äventyra sommardagarna med. Gatorna var i stort sett tomma på bilar. De som kom for förbi i en hastighet om 50 kilometer i timmen. Gatan var för barnen. Fotbollsmål gick att flytta undan den flyktiga biltrafiken. Gatan var vår lekplats.
Mina knän hade alltid märken. Min stortå alltid uppslagen. Man föll och reste sig upp. Ibland grät man en skvätt. Cykeln föll jag med. Det hårda styret i magen. Hjälmen var inte uppfunnen.
Min brorsa byggde lådbil. Den stod högt i kurs. Lådbilar betydde äventyr redan som idé. Hammare, spik, hjul och annat för att bygga med. När alltsammans stod klart skulle man åka i den. Det blev tävlingar. Vem kunde åka fortast nedför backen?
Mormor hängde tvätt på linor i trädgården. Hon var en dold men trygg figur. Maten serverades vid tolv och så middag vid fem. Sen sängen och nattsömnen. Mörkret som skapades av de tunga gardinerna. Varje dag likadan. Så tryggt det var.