Under cykelturen måste jag, som vilken trafikant som helst, ha ögonen på mina medcyklister. Jag måste också varna de som promenerar. Jag plingar. Och plingar. Saktar ner. Inga signaler går fram. Jag hörs inte.
Hörlurarna är på. Nacken böjd på det där sättet som bara en skärm kan ge. Det spelar ingen roll om jag möter mina medtrafikanter. Samma sak där. Jag måste plinga också på dem. Jag måste sakta ner också för dem. Kliva av cykeln eftersom jag behöver leda den förbi, rädd för att köra på, skada eller för att jag inte litar på att den som promenerar har koll på vägen.
Det är så kontaktlöst tänker jag. Som om varenda människa har något viktigare för sig än att vara där de är. Denna bubbla av ensamhet. Att inte relatera till det som sker i världen precis där man själv befinner sig. På vägen från eller till. I okontakt med den värld som rör sig omkring dem.
Och när det kommer till små barn vars föräldrar är hörlureavstängda och inte ser barnets sublima kontaktbehov utan ägnar den viktiga stunden till att inte vara där, utan någon annanstans, i någon annan människas liv på en strand långt bort. Vad kan vara viktigare än att vara där, precis där, med sitt barn och den relation som byggs upp av ögonkontakt och gemensamma upptäckter.
Vid tangenterna,
Denna utblick,
Anne-Marie Körling